Пискаревский проспект, где текут не дожди только грёзы

Пискаревский проспект, где текут не дожди только грёзы, Растворяются краски, а мы не особо тверезы , Заползаем в парадные, дальше в свои колыбели, Там опять видим сны в перестуке прошедшей недели, И опять, попрошайка, испуганно ластится ветер, Забираясь под плащ, под промокшие наши постели Убирая исподнее, чистя усохшее небо. Этот ветер он был или не был? Этот ветер, и дождь, этот звук от дождя по стеклу, Эту серость за окнами медленно нежно сотку Из тумана ли, дыма размытых пропорций в дожде. Растворяется город в воде...