О стихотворении Дмитрия Быкова, в котором лирический герой словно собирает утраченную любимую по чертам из разных женщин, — и о парадоксальной верности образу, который помогает идти дальше, не совсем забывая.
Очень давно во мне крутится это стихотворение Дмитрия Быкова, которое я сначала услышал в исполнении Веры Полозковой.На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Оно очень созвучно тому, что происходит со мной. Когда я читаю эти строчки: "на самом деле… " мне кажется, что Быков прав.
Как-будто есть что-то именно такое "на самом деле". Это и эталон и настоящий человек. Где-то я слышал, что любовь всегда одна и это - первая любовь. Не готов с этим согласиться, но каждый раз чувствую, что есть что-то похожее. Отдаленно или близко, но похожее.
Я не знаю историю этого стихотворения, но явно по смыслу оно о том, как можно пробовать забыть не забывая, и… чуть было не написал, влюбляться не влюбляясь.
Ведь автор пишет дальше, что в каждой из девушек после Нее "были твой черты", а значит, он не забывал, а скорее подбирал к уже имеющейся форме что-то похожее.
И во всем, что есть вокруг видел ее черты и ее душа воплотилась в "цветы и телефоны".
Один из способов отвлечься от влюбленности, когда Она разлюбила, наверное такой: собирать ее по частям.
Видеть, что есть похожего и идти дальше, понимая, что "ты со мной".
Как бы пародоксально это не звучало, сохраняя верность образу и душе, можно идти вперед.
Не знаю, получилось ли это у автора тогда?
Не знаю, об этом ли он писал.
Ведь в конце он замечает: "ты со мной"!
На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, –
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая — во мне
(вместе больше не попадалось).Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать —
так Бог ошибок не повторяет.И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, —
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
